HILDA HILST, 6. «Perderás de mim/ Todas as horas// Porque só me tomarás/ A uma determinada hora.// E talvez venhas/ Num instante de vazio/ E insipidez./ Imagina-te o que perderás/ Eu que vivi no vermelho/ Porque poeta, e caminhei/ A chama dos caminhos// Atravessei o sol// Toquei o muro de dentro/ Dos amigos// A boca nos sentimentos// E fui tomada, ferida/ De malassombros, de gozo// Morte, imagina-te.»